Je ne sais sais pas si c'est le froid qui me congèle le feeling, si c'est Madame Poppins qui me contagionne, ou si c'est parce que je sais que si je n'écris rien, Ysengrain le fera pour moi...

Peut-être que c'est mon merveilleux job dans ma merveilleuse école qui me grignote le sablier à force de multiplier les missions, plans de charge et autres palliatifs de déficiences...

Je ne sais pas si c'est le festival de nullité que je croise dans le journal, ou si c'est parce que j'écoute les matinales de France Inter, qui tirent à droite comme une occasion maquillée, que j'en ai peur de l'accident de media...

Je ne sais pas si c'est parce que les rédacteurs de Cuk font en ce moment ruisseler sur ce site de super articles, comme vache qui pisse, qu'on ne sait plus où donner de l'intelligence...

Que les films de commandes ambitieux sans budget ne m'inspirent plus qu'une vague lassitude, et quer de toutes façons, la lumière n'est pas bonne...

Que les nouveaux capteurs 4/3 des nouvelles caméras Panasonic m'ont un peu froissé le nerf optique dans les colonnes des journaux tellement je les y vois...

Ou encore qu'il y a bien longtemps que je n'ai été à la pêche, ou eu des problèmes de serveur, ou que je ne suis pas encore allé au ski cette année...

Que le printemps est loin, que la jeunesse aussi, qu'il se tombe autour de moi du quinqua, d'infarctus, comme des mouches...

Ou encore qu'on m'a offert une cafetière Nespresso, ce qui me permet les crises de tachycardie les plus chères du monde légal...

Peut-être est-ce qu'on m'a dit que ma présidente, si jolie en noir et blanc, et aussi en couleur, dans les magazines de luxe, ne se sentirait plus de gauche, qui l'eût cru?...

Ou qu'un ministricule, au nom trop grand pour un courage trop petit, a rayé du cadre des célébrations nationales Céline, qui écrivit des romans indispensables où la Pourriture tient une place de choix, tant dans la manière que dans le dit, donnant ainsi naissance à toute une littérature moderne, et à Frédéric Dard, performance qui ne peut que faire frissonner le bien-pensant et ne pas être reconnue...

Ou alors que le dernier Clapton, où il chante les feuilles mortes, est une daube sans nom....

En tous cas, je ne sais pas ce qui se passe, mais vraiment, vraiment, ce coup-ci, honteuse désespérance, je n'ai rien à dire...