Bon... Je ne vais pas re­tour­ner le cou­teau dans votre plaie en vous par­lant de mes pré­oc­cu­pa­tions ac­tuelles, alors j'abrège : calme, na­ture, zen. Res­pi­rer, cui­si­ner, lire...

Dur

C'est fou l'ef­fort qu'il faut faire pour ne plus pen­ser à autre chose qu'à ce qu'on est en train de faire. Sur­tout quand on ne fait pas grand-chose, et c'est un eu­phé­misme. L’es­sen­tiel, dans cet ef­fort, est de trou­ver un en­vi­ron­ne­ment fa­vo­ri­sant la chose.

J'ai d'abord es­sayé en Bre­tagne, en re­tour­nant chez mon amie Gwe­nola, qui m'a chau­de­ment re­mer­cié d'avoir ra­mené la pluie qui lui man­quait si fort de­puis mon dé­part, l'an­née der­nière. À l'en croire, elle était presque fâ­chée d'avoir dû sup­por­ter tout ce so­leil, cette quasi-sé­che­resse, tout ce beau temps si in­ha­bi­tuel, et il lui tar­dait que je re­vienne pour re­trou­ver un peu sa breiz­heuse météo. Il était donc temps que j'ar­rive.

Non... Je plai­sante! Nous avons eu un temps ma­gni­fique, et en l'ab­sence de Ma­dame Mo­dane, qui est à la na­ture ce que le poil à grat­ter est à la mé­di­ta­tion zen, nous avons pu, Petit Mo­dane et moi, tes­ter les jour­nées de pêche, grim­pés sur les ro­chers ou les pieds dans la vase, droits dans le vent et sous le so­leil.

La pêche, c'est un drôle de truc... Les idées re­çues veulent qu'on y at­trape des pois­sons. Et des paires de cornes. Pour les cornes, la Bre­tagne a ceci de pra­tique que le vent vous les ar­rache vite. Et que beau­coup de jo­lies bre­tonnes semblent avoir un marin de re­tard.

En ce qui concerne le pois­son, je peux vous as­su­rer que c'est très exa­géré. Du pois­son, il y en a. Cer­tai­ne­ment. On en voit sur les mar­chés, aux étals de pois­son­niers et aux menus des res­tau­rants. On en voit aussi les ale­vins dans les flaques. Mais au bout des lignes, moins. Ou peu. Voire pas. Bref, à Petit Mo­dane  qui a « réussi à cho­per une pe­tite vieille », je rap­pelle qu'il faut sou­li­gner la ma­jus­cule de Vieille, faute de quoi on passe de pê­cheur dé­bu­tant à vi­lain dé­lin­quant...

une Vieille...

Quant à moi, je res­te­rai le seul pê­cheur de crabe à la ligne à lan­cer, avec un score d'une étrille et un tour­teau. Un ha­bi­tué qui me re­gar­dait pê­cher m'a dit que mon ma­té­riel était fort bon, et que « ce de­vait être ma canne qui était mal em­man­chée ». Ce dont je suis bien obligé de conve­nir, même en étant, après ré­flexion, le seul manche en­vi­sa­geable dans cette ex­pres­sion...

Mais j'ai tout com­pris!...

Si j'ai bien com­pris, la pêche consiste à jeter des trucs dans l'eau, qui en­suite flottent, ou pas. Sa­voir les re­con­naître est un pre­mier ob­jec­tif dans l'ap­pren­tis­sage de ce sport im­men­sé­ment et in­jus­te­ment sous-es­timé.

En ce qui concerne ceux qui flottent, il faut leur ra­jou­ter du plomb afin qu'ils flottent moins. C'est pri­mor­dial, car si on ou­blie de les­ter, ils ne s'ac­crochent plus aux ro­chers et on perd alors l'oc­ca­sion si peu cou­rante, et si in­té­res­sante, de les dé­ga­ger en agi­tant fré­né­ti­que­ment la canne dans tous les sens, ce qui semble at­ti­rer la consi­dé­ra­tion per­plexe des au­toch­tones. Après quelques mi­nutes d'ef­forts, on réus­sit alors à cas­ser le fil, ce qui nous donne une chance de re­faire des noeuds dans la ligne qu'on re­monte afin de la re­cas­ser très vite avec un autre flot­teur.

Cette mé­thode de pêche est ré­ser­vée aux mé­ti­cu­leux dé­si­reux de se gâter les nerfs. On peut cor­ser le sport en ou­bliant ses lu­nettes, le mon­tage des lignes de­ve­nant alors un jeu de ha­sard, ou en les fai­sant tom­ber du ro­cher où l'on pêche, ce qui oblige à res­ter jus­qu'à marée basse pour fouiller les algues, oc­ca­sion in­es­pé­rée alors d'une chasse au tré­sor en fa­mille, ce qui dé­tend l'at­mo­sphère. Je n'ai mal­heu­reu­se­ment pas ex­pé­ri­menté cette ver­sion fa­mi­liale, faute de Ma­dame Mo­dane, qui est par ailleurs à la pêche ce que la sono d'AC-DC est à l'éle­vage des pa­pillons. Je me ré­serve bien sûr pour l'an­née pro­chaine.

En ce qui concerne ceux, des trucs à lan­cer dans l'eau, qui ne flottent pas, cela s'ap­pelle des leurres. Un leurre est un bout de plas­tique bis­cornu re­pré­sen­tant un bout de plas­tique bis­cornu. Il en existe de toutes formes et de toutes cou­leurs, et ces ap­pâts ar­ti­fi­ciels semblent re­mar­qua­ble­ment ef­fi­caces, sur­tout sus­pen­dus aux rayons de votre bou­tique de pêche où ils cha­toient de mille cou­leurs.

À ce pro­pos, je dois sou­li­gner l'ex­trême bonne hu­meur qui a animé mon né­go­ciant de ma­té­riel spé­cia­lisé tout au long de mon sé­jour. J'ai vu son sou­rire s'élar­gir de vi­site en vi­site, jus­qu'à la der­nière, où il sem­blait car­ré­ment suf­fo­quer de bon­heur, lui et ses amis qu'il avait in­vi­tés, et qui m'ont rac­com­pa­gné jus­qu'à ma voi­ture en me fé­li­ci­tant comme quoi un pê­cheur comme moi, ils n'en avaient quand même que ra­re­ment vu.

Plé­bis­cité ainsi que je suis, je vais donc per­sé­vé­rer. Quand on a du ta­lent, et un pu­blic...

Un exemple de lieu de pêche, mais pas au mi­lieu. On peut aller un peu à gauche... On peut aussi aller à droite...

Mais re­ve­nons à la tech­nique.

Le "Leurre", donc, res­semble comme deux gouttes d'eau à un petit pois­son. Cette res­sem­blance quasi-ab­so­lue per­met, je pense,  de n'at­tra­per que les pois­sons car­nas­siers mal­voyants. C'est donc un sys­tème de pêche éco­lo­gique. D'au­tant qu'il est ab­so­lu­ment in­ef­fi­cace, ce dont j'au­rais pu me dou­ter, n'ayant ja­mais vu un pois­son avec des lu­nettes.

Le Leurre est pourvu d'un ha­me­çon géant et acéré per­met­tant de le re­trou­ver à coup sûr dans la boîte à pêche en­com­brée de chif­fons par simple tâ­ton­ne­ment. L'ex­traire en­suite du doigt est un jeu d'en­fant à qui sait un peu ma­nier l'Opi­nel.

Il se fixe par un noeud de demi-ba­ril, très dif­fi­cile à faire, et qui a l'étrange par­ti­cu­la­rité d'être so­luble dans l'eau et de lar­guer le leurre au pre­mier jeter. Ce qui pré­sente l'avan­tage de ne ja­mais lan­cer deux fois le même leurre. À l'ana­lyse, je pense que sinon le pois­son s'ha­bi­tue­rait, et les ré­sul­tats s'en res­sen­ti­raient! Un désa­van­tage, tout de même : une fois un peu ini­tié à cette tech­nique de pêche, on s'aper­çoit qu'il est né­ces­saire de les ache­ter en gros et que la malle né­ces­saire à les ran­ger est un peu dé­li­cate à ma­nier sur les ro­chers. Sur­tout la marée haute re­ve­nue, au ni­veau du gué.

Mé­tho­do­lo­gie...

Le leurre se lance à l'aide d'une canne à lan­cer. Pour en ex­pli­quer le ma­nie­ment, on doit com­men­cer par tenir le fil avec l'in­dex contre la canne. On doit en­suite pré­cau­tion­neu­se­ment li­bé­rer le frein du mou­li­net. Là, on fait une « Per­ruque ». « Faire une Per­ruque » consiste à em­mê­ler en une frac­tion de se­conde trente mètres de fil en une boule de noeuds vi­cieux et ré­tifs coin­cée dans votre mou­li­net. Pour ceux qui s'y connaissent, je dois, sans for­fan­te­rie au­cune, an­non­cer que peu de gens ar­rivent à m'y battre, à la per­ruque. Je suis un maître. Mes per­ruques sont denses et in­domp­tables.

La per­ruque faite, donc, on coupe le fil avant et après, et on fait un noeud de baril pour ra­bou­ter. En­tier, le baril, cette fois. Une sorte de double demi-ba­ril, dou­ble­ment so­luble, donc. On re­coince le fil avec l'in­dex, on li­bère le ma­chin qui cli­quette, on prend son élan vers l'ar­rière, et on jette le leurre de toutes ses forces vers le large, ainsi que toute chose qu'on au­rait laissé traî­ner der­rière soi et ac­cro­ché for­tui­te­ment mais avec en­thou­siasme, femme, en­fants, veau, vaches, co­chons, clés de voi­ture. Ce qui me per­met, en di­gres­sant, et je m'en ex­cuse, de re­mer­cier Mon­sieur Yann - Erwan Né­dé­lec, ga­ra­giste à Plo­né­vez du Traou, pour l' ef­fi­ca­cité et le pro­fes­sion­na­lisme dont il a fait preuve à cette oc­ca­sion, et sur­tout à cette heure tar­dive.

À ce mo­ment du lan­cer, soit on a fait un bon noeud de baril, il se dis­sout et on ra­mène ra­pi­de­ment le fil pour fixer un nou­veau leurre à jeter, et tout va bien, soit on l'a un peu raté, on n'est pas tou­jours au top, et on ra­mène dif­fi­ci­le­ment une chose vis­queuse, ba­rio­lée qui par­fois es­saie de vous mordre en gi­go­tant sur le gra­nit.

Évi­dem­ment, ce n'est qu'un in­ci­dent très rare. En ce qui me concerne, on me l'a juste ra­conté, et je pen­che­rais vo­lon­tiers pour une lé­gende lo­cale. Mais heu­reu­se­ment, à ce qu'on m'a dit, il suf­fit de re­mettre ce truc à l'eau pour que la pêche, oc­ca­sion de re­tour vers notre mère na­ture, puisse re­prendre, dans une grande com­mu­nion avec les élé­ments.

La pos­si­bi­lité de cet in­ci­dent m'in­quié­tait tou­te­fois un peu. Mais on m'a clai­re­ment ras­suré. On m'a de nom­breuses fois ré­pété que ça ne risque pas de m'ar­ri­ver... Ja­mais. En aucun cas. Ils me l'ont juré! Avec le grand sou­rire go­gue­nard des gens à qui c'est un jour ar­rivé!