Nous y voilà... L’an­née nou­velle est fraî­che­ment éclose, et déjà perle sur ses pé­tales dia­phanes les pré­mices d'une aven­ture ar­tis­tique nou­velle, où vous allez pou­voir étan­cher votre in­ex­tin­guible soif de poé­sie et de culture.

Mais après les agapes qui vous ont cer­tai­ne­ment laissé, en bas, sous les côtes, là où ça a gon­flé, au foie puis­qu’il faut le dire, comme une lour­deur conta­mi­nant lé­gè­re­ment vos neu­rones, nous al­lons abor­der l'aven­ture cultu­relle nou­velle dou­ce­ment, en com­men­çant par un rien, un voile, quelque chose qui se mange sans faim, une mousse lé­gère de mots et de per­mu­ta­tions : la contre­pè­te­rie.

Ne par­tez pas!...

Houlà!... Je vous ai vu : vous avez tiqué! Pour­tant, en de­hors du fait qu'elle s'ap­plique à dire des va­che­ries à mots cou­verts, ou des in­sa­ni­tés à gar­der hors d'at­teinte des oreilles chastes, l'an­ti­strophe, puisque c'est son nom réel, n'est pas qu'un passe temps de vieillard li­bi­di­neux. C'est aussi une dis­ci­pline lit­té­raire, à l'égal de l'ou­lipo, en­sei­gnée par exemple au Col­lège de Pa­ta­phy­sique, ce qui est une ré­fé­rence, non?... Bien qu'en vous le di­sant, je doive bien m' avouer in petto pré­fé­rer le côté sous-en­tendu gra­ve­leux, ce doit être mon côté au­to­di­dacte....

In­utile de vous dire, très sé­rieu­se­ment, que ce qui suit est des­tiné à un pu­blic averti, ma­jeur et vac­ciné...

Vous connais­sez le prin­cipe : on in­verse les sons, et non les syl­labes, d'une phrase très bien éle­vée, et on se re­trouve avec une in­sa­nité à faire glous­ser un amo­ral qui au­rait des qua­li­tés. Oui oui, c'est com­mencé, vous pou­vez cher­cher... Ainsi, même si cette vieille terre est ou­verte aux mi­li­tantes reste très cor­rect, je suis pas sûr que la tra­duc­tion le soit. Vous de­vrez d’ailleurs la trou­ver vous même, comme le veut la tra­di­tion. En effet, pour qu’une contre­pè­te­rie soit bonne, il faut trois per­sonnes : une qui l’énonce, une qui la com­prend et une qui ne la com­prend pas.

Les contre­pè­te­ries : où en trou­ver?...

Merci aux hommes ho­no­rables qui nous ont fait ca­deau de per­mu­ta­tions im­mor­telles: Il faut ras­sem­bler beau­coup de fonds pour for­mer des cliques. Ces pa­ra­sites nous brouillent l’ écoute!

Les plus connus créèrent l’Al­bum de la Com­tesse M. de la F., qui ap­pa­rut en 1951 dans les co­lonnes du Ca­nard En­chaîné, qui est ra­pi­de­ment de­venu une ré­fé­rence en la ma­tière, pro­po­sant une prose si obs­cure que les ser­vices se­crets y virent un jour une com­mu­ni­ca­tion codée avec les agents de l’An­ti­france! Le nom même de cette ru­brique vient de Fran­çois Ra­be­lais : « Pa­nurge di­soit qu'il n'y avait qu'une an­ti­strophe entre femme folle à la messe et femme molle à la fesse.

On y trouva Louis Per­ceau (Avez vous lu Per­ceau?...), au­teur de La Re­doute des Contre­pè­te­ries, Yvan Au­douard et Luc Etienne, cré­di­tés l’un et l’autre de la créa­tion de la cé­lèbre Com­tesse (Folle de la Messe, donc!), Joël Mar­tin, au­teur d’une dé­fi­ni­tion de la contre­pè­te­rie : l’art de dé­ca­ler les sons que dé­bite notre bouche...

Sous la plume des pré­ci­tés, il y fut écrit qu’ il y a des livres qui de­mandent beau­coup de peine, et que la Com­tesse était pas­sée sous des pi­liers de mine, et aussi qu’elle prê­tait son dû à tous ceux qui banquent.

En 1960, on y lut : Notre Gé­né­ral, quel oeil, et quel or­gane! qui s'est trans­for­mée, de nos jours, en: Amène le porc!

Le Gé­né­ral, on ne cite pas le nom, il n'y en a qu'un, fut une des têtes de turc de la Com­tesse. Mais d'autres furent an­ti­stro­phés à ré­pé­ti­tion. On se sou­vient par exemple de ce Clau­del, voilà une chose qui me fait bien prier!, certes plus élé­gante que cette pi­tre­rie poé­tique : “Fous moi le camp avant que je te brûle, cria Ver­laine, qui avait déjà abusé du gros vin de ce ri­baud!”

Petit pré­sent...

Ces temps étant pro­pices aux ca­deaux, voici vos étrennes... Comme je vous vois in­té­res­sés, et im­pa­tients d'en dé­coudre, je vous pro­pose de vous at­ta­quer à un texte re­mar­quable que le Ca­nard pré­senta comme l’oeuvre d’un mo­deste ano­nyme, et dont j’ai re­trouvé l'ori­gi­nal, édité par le Livre de poche et titré : le Gé­né­ral est ar­rivé à pied par la Chine (c'est une de mes pré­fé­rées, bien qu'elle soit très connue...)

L'ou­vrage pré­sente cette ode comme un abou­tis­se­ment, que vous vou­drez bien prendre comme tel. L'au­teur mé­ri­te­rait d'être connu : à chaque vers son an­ti­strophe...

Plaintes d’une femme déçue

L’hom­mage de leurs vers qu’à l’envi les poètes
À la femme déçue offrent tou­jours ar­dent
Flatte certes le but, mais n’apaise la quête :
L’at­tente a des plai­sirs qu’on ne fait qu’un mo­ment.
Aussi, jouet des vents qui l’hi­ver me ru­doient,
Sur des talus où vont, se fa­nant, mes appas
En un dense ré­duit où je n'ai point de joie,
Veux je conter ce don que Thyr­sis ba­foua.
Las! la pâle Thyr­sis avait la mine aus­tère :
Le sen­tant sur le banc près d’elle un peu tar­der
L’amante bien des fois lui fit en vain la guerre :
Ferme et froid ce­pen­dant ja­mais il ne dou­tait.
Pour voir se dé­nouer ce voeu, que de ten­dresse!
Que, do­cile à sa voix et pro­mise à son lit,
J’eusse aimé dans ses bras m’adon­ner à l’ivresse!
Mais le vin que j’of­frais ja­mais ne le conquis.
Ses doigts pou­vaient jouer aux fous entre mes tresses,
D’un vent hardi par­fois co­piant les ef­fets :
Il fal­lait à mon but d’autres riens, des ca­resses
Moins lourdes dont mon goût se fût mieux sa­tis­fait.
Aux livres confiée une peine fa­rouche
Cède à des plai­sirs doux qui lui prêtent un fard;
Mais l’ou­vrage choisi quand j’abor­dai ma couche
Me fit perdre la tête, et je lut­tai sans art.
Cer­tain jour, face au bois, je me crus bien lésée :
Le vent sif­flait, la chasse au loup bat­tait son plein;
La bête bien tapie était près de l’orée :
Ah! Que le son du cor sem­blait clair et pro­chain!
Voyant un nid of­fert, sur la mousse al­lon­gée,
Je sen­tis tout en moi la peine qui fon­dait,
Quand presque quitte au but il m’a sou­dain lais­sée :
Il jouit de mon trouble, et ne fit que pas­ser.
“Achève”, dis-je, “et mets céans la vierge en terre!
Les cou­leurs de mon don te lais­sant sans émois
”Ac­corde au moins ce but, cruel, à ma prière :
De ce fer qui fait mon envie, ah! perce moi!”
Il flé­trit mes “ave” d’une pa­role amère :
“Je priais pour ga­gner le plus mâle des sots!
D’un don coû­teux je sus la cruelle mi­sère :
Aux mythes pour le bien je re­non­çait tan­tôt.
Mais que te mine un jour ta peine sur ces rives :
Ton cri res­tera vain; ta voix cla­mant tes maux,
Pour ce mal que tu fis à l’amante naïve,
Ne trou­ve­ras de mont qu’at­ten­drisse l’écho!

Merci à l'ar­tiste!... Et bon cou­rage à vous! L'as­pi­rine est dans le pla­card à droite!...

Notez seule­ment que je ne ra­masse pas les co­pies tout de suite: je vous laisse le choix dans la date...